ТЮТЧЕВ

      О, этот Юг, о, эта Ницца!..

О, как их блеск меня тревожит!

Жизнь, как подстреленная птица,

Подняться хочет — и не может...

Нет ни полета, ни размаху —

Висят поломанные крылья.

И вся она, прижавшись к праху,

Дрожит от боли и бессилья...