[500x340]
И ты наматываешь киллометры. Даже не ощущая ты катишь и катишь вперед. Осознание сколько же ты проехал придет позже, вместе с болью в заднице и позвоночнике. А сейчас есть дорога освещенная желтым светом фанарей и еще есть движок который весело урчит радуясь по поритить воздух. Иногда ообще ничего не остаеться. То есть только дорога и звук движка. А потом чувствуешь малешии изменения. Вот и сейчас чувствуешь что движок халтурит и не всегда проигрывает все нотки. Причин может быть тысяча, но чувство общности с стальным конем это не простые слова. И ты сам чувствуешь что и стального коня иногда надо кормить. пропускаешь редких дачников запоздало возвращающихся домой и закладываешь в поворот на бензоколонку. Просто тупо выключаешь зажигание и катишься к стройному ряду шлангов. Тут же подскакивает тетка в спецовке. Хочеться убить тех кто берет на такую работу женский пол. Просто потому что работа вредная и часто низко оплачиваемая. Ей чуть больше чем тридцать и видно что вчера праздник не удался. На лице видны мелкие морщинки которые уже безполезно прятать за косметикой. Она бросает на тебя всего один взгляд чтобы тут же подписать тебе приговор, далеко неновый и уже успевший надоесть. Ты для нее бездельник и шалопай. Мальчишка которому больше нечем заняться. Даже те молодые люди грызущие около подездов семечки для нее более симпотичны, хотя бы потому что они все спортсмены,... они же в спортивной форме все время ходят. И вся боль, тоска, усталость вырожаеться в одной её фразе:"Мотоцикл надо глушить при въезде на азс. правила на входе висят, почитайте. последний раз прощаю!" И даже возражать бесполезно то что ты ехал на заглушеном движке, и бесполезно доказывать что некоторые тазики на четырех колесах опастнее чем твой байк. Ты для нее потеряный человек, ты для нее ноль. Нельзя чтобы такие люди портили настроение. Вытаскиваешь заправочный пистолет придерживая под ним ладонь в перчатке. Это уже автоматизм. А может быть ты еще помнишь сколько трудов ушло на покраску этого бака. Чуть отгоняешь в сторону и заводишь. На прощание, а может чтобы по злить выкручиваешь ручку газа почти до упора. Пусть у них звенят стекла. Пусть они и дальше живут бытовухой. А у тебя есть дорога и звук мотора. Есть то что ты никогда не сможешь им рассказать. И ты наматываешь киллометры. Даже не ощущая ты катишь и катишь вперед. Осознание сколько же ты проехал придет позже, вместе с болью в заднице и позвоночнике. А потом ты вдруг разворачиваешься и глушишь мотор. Город издали превращаеться в огромное пепелище не догаревшего костра. Сотни угольков-домов и огромное сияние энергии которую расходуют в пустую. Чем то все это похоже на закат которых ты видел тысячи, но так и не смог найти два одинаковых...