Странные ощущения переполняют меня. Для большинства из них я не могу даже подобрать подходящих слов. И это при том что мой лексикон не такой уж и плохой. Однако та часть которой находится словесное определение - не вызывает радости.

Я чувствую внутреннюю пустоту. Как буд-то в моей груди не бьётся сердце. А если и бьётся, то это биомеханизм. Насос перегоняющий литры крови, мотор для всего тела - не более. Я чувствую что никому не нужен. Даже не так. Я не чувствую что кому-то необходим. Не чувствую что моё существование является для кого-нибудь тем, что для этого человека дорого. У меня уже даже нету настоящего друга. Кучка знакомых по интересам, да и только.

Я чувствую что мир с каждым днём теряет свою значимость, ценность, целостность. Как буд-то это мозайка, собирая которую я раз-за-разом обнаруживаю что из неё пропадают кусочки. Как буд-то окно в реальность становится всё грязнее и грязнее. И через эту грязь всё выглядит мутным.

Я чувствую что жизнь утекает как песок сквозь пальцы. И песок этот, сыпится из дырки в потолке как золото, долетает в руки мелкой сухой глиной, но оседает на пол пеплом. И хочется сжать пальцы, составить ладони лодочкой, закрыть все щели! Но взгляд завороженно прикован к потолку, к тому месту откуда сыпется песок, и кажется что будет он сыпаться вечно, но знаешь что его там осталось едвали столько-же сколько уже высыпалось...

Я чувствую... Я всё ещё чувствую...