Люблю разглядывать свои руки... На них, как в книге, записана моя жизнь.
Я помню себя лет с трёх. Это не враньё, просто были события, которые видимо повлияли тогда на меня..
Чуть позже, лет в пять, мы гуляли с отцом по лесу, в Косино. Мальчишки играют в войну, я не исключение. Отец идет по тропинке, я же, как заправский партизан, держа его на прицеле, скачу за деревьями, какими то бетонными блоками, пнями..
- Ну что ты там скачешь, сейчас в какашку собачью вляпаешься,- твердит отец смеясь.
Я же не обращаю внимания. Партизанам какашки не страшны!!
Вижу зыкинское укрепление, в виде сваленных колодцем бетонных блоков, почти дот.
Скачу туда, падаю на четвереньки.
Что-то не то.
В руке торчит какая-то штука. Боли нет, есть ощущение удара по ладони.
На таких бетонных блоках в лесу, будучи лет пятнадцати отроду, мы с друзьями пили портвейн.
Я еще не понимаю до конца в чем дело, встаю, иду к отцу. У меня в ладони застряло донышко от расколотой бутылки.
Отец его вытаскивает, и вот теперь то начинается.
Больно, страшно до усрачки, кровь хлещет по руке, её никогда не остановить!!!!!
Я от шока дааже не ревел.
Рядом был пост ГАИ, тот, что при въезде в Москву из старого косино.
У гаишников нет аптечки, но бинт нашли.
Перемотана рука, пара слёз, почти не болит, я же солдат, солдаты не плачут)
Приходим домой, люлей от мамы папа получает, уже вечереет, ложусь спать.
В садик по утру меня собирают.
Бинт на руке темнеет засохшей кровью.
Надо руку перемотать, но мы опаздываем. Я отмачиваю руку в растворе марганцовки. Рука не болит, мне почти весело.
Опаздываем. Дальше случается то, что изменило во мне в таком малом возрасте веру в людей, в родителей.
Я любил родителей, очень, особенно отца. Он весёлый, он сильный, он как и я, мужик.
Подходит ко мне, говорит, мол опаздываем, дай ка руку гляну.
Резко, ничего не сказав, сдирает бинт...
Я в шоке, опять кровь, теперь больно, теперь обидно..предатель!!!!!

Сейчас то понятно, конечно...
На память зигзагообразный шрам на ладони.

Второй порез, лет в десять, пахнет зелёной травой, солнцем, одуванчиками..
Мне подарили раскладной ножик. Мне, настоящий!!!
Я уже точил им деревяшки, вгонял в землю играя в "ножички", пытался метать в древо.
В деревне живется вольготно, не парят родители, у бабушки дел много, особо не следит.
Я, как серпом, пытаюсь косить траву перед домом.
осечка.
Палец ощущает холодную сталь внутри себя. Указательный почти раздвоился.
Блин, страшно, кровь, страшно бабушке показывать, вдруг отругает..
Всё равно, иду, каюсь. Наматывают бинт, под ним подорожник.
Заживает, но это место до сих пор припухшее от подорожника.
Бабушки нет уже, в деревне почти не бываю. А шрам как память...