Встретил позавчера Новый год, с перепою написал стих. Так и назвал: "Похмельный"

Перешагнул рубеж, безмолвие похмелья,
Тот год… в нем было столько… лести,
Счастливых только два мгновенья,
И ты…любимая…пропавшая без вести.
Поближе к звездам, к ним прохладным,
Стремятся жизнью опалённые сердца,
И я, к стихам, наивным и нескладным,
Тянусь, убогий скульптор без резца.
Любил…лелеял… ненавидел… верил,
Мечтал о малом… жил с надеждой,
Для строчек нежных не жалел чернил,
Рискуя выглядеть пустым… невеждой…
Увы… мечтать конечно же не вредно,
И говорят, что вовсе вредно не мечтать,
Любовь, та, может, выглядит и бледно,
Но не купить… и к сожаленью не продать.
Считаю сны… где вещие, где просто,
Веду по ним настенный календарь,
И в Новый год, я чувствую так остро…
Кому-то буду нужен я - бунтарь…
Хотя… мне этот лик такой свободы,
Становится всё ближе и нужнее,
А настроение… зависит от погоды,
Тепло от коньяка становится важнее…