В колонках играет - одиноким одиноко, только вьюга да осока..и дорога не подруга - однонога, однорука...

Как давно я хочу написать что-то доброе, что-то чистое… Как жестока жизнь, отбирающая у нас так рано самые сладкие сказки… Как я хочу написать бессмысленное, бессюжетное, ирреальное… Чтобы был просто балкон, полвека назад разнесенный в пыль шалым британским бомбардировщиком, и просто – Дом, В Котором Жил Первый Дьявол Этого Века, Гений Смерти, Палач… и Она. Хрупкая, маленькая, одинокая фигурка на фоне вспарываемого фейерверками звездоного неба, Гений Неприметности, Ангел Тревожной Настороженности, Бессменный Страж Бережения. Незримая, вечная Королева на шахматной доске семи империй, обрубающая руки, дерзнувшие тянуться к источнику света, от лучей которого гибнут миллионы… Маленькая одинокая девочка с волосами длиной в Млечный Путь, задумчивая, бледная, с огромными, вечно подозрительно прищуренными зелеными глазищами, в которых отражались кровавые реки, льющиеся с небес… Она вечна.
И притихшая толпа людей поодаль. Герои, ожившие легенды страшных сказок недостроенных ГУЛАГов, неустанные борцы за Его мимолетний взгляд. И Он… О нем будет слишком много сказано во все эпохи. Человек, обвиненный во всех смертных грехах, ставший частью земли – вот почему за каждый ее, даже самый жалкий клочок до сих пор омывается кровью – это месть Природы за убитого гения, символ Человека с большой буквы, символ Свободы в тисках узкой рамы десятой статьи, символ Гения – выигравшего у Смерти – Смерть, символ, символ, символ, живой огонь… Кажется, и не было человека из крови и плоти, со своими слабостями и желаниями, со своими страхами и затаенной болью, был только символ – ваше величество, ваше высочество, высочайшие церемониалы, расстеленные по легендарному столу карты Барбаросса, шествия, манифесты, документы, фотографии, книги, и усталось, усталость – оттого, что проклятая жизнь всегда вносит свои коррективы, как бы не старался делать по-своему, оттого, что люди не понимают ничего – не хотят понять!, оттого, что те, кому доверял, своевольничают, оттого, что они думают по-своему… и, как оказалось, хотят совсем другого… и мыслят-по иному… и преклоняют колени – по дурости или корысти – не разглядев истинного Гения… оттого, что не понимают – каждая секунда – что-то новое, и надо успеть, успеть, успеть, успеть… а они стоят, как старинные часы на старом дубовом столе отца, которые не мог починить ни один мастер…
P.S. - Очень старая запись...
P.P.S. - Сейчас сложно что-то придумать, ибо решила - умру, но не заплачу за физру...%) Абсурд...Особенно, если учесть что практически ничего не стоит. Но я решила!