Сон. Нет ничего более индивидуального, чем сон. Во сне все люди становятся собой. Уходят вместе с мыслями все эмоции, настроения и тревоги. Остается просто человек, душа которого написана на его теле. Смотря на спящего человека можно понять его на столько, на сколько не даст понять ни один разговор. Во сне человек такой, какой он есть на самом деле. Это не наркотик, это не привычка, это просто потребность. Сон. Ты не играешь. Тебе просто не перед кем играть. Есть только ты и сон. Нет комплексов. Нет обязанностей. Нет ничего кроме вас двоих.

Человек, как он есть. Сон.

Она улыбалась во сне, а днем ее глаза были полны грусти, она часто плакала от безысходности, пыталась уйти от всей этой пошлости и суеты, искала ответы, которых попросту не существует. Но во сне она улыбалась.

Во сне она улыбалась, хоть и была она рождена не для серого московского неба, не для холода пустых переулков, не для романтики навозных куч, именуемых Большим Городом. Но во сне она улыбалась.

Она улыбалась во сне, не смотря ни на что. Не смотря на теплый берег, что так близок к ее душе и так далек от ее тела, не смотря на снег за окном, что так близок к ее телу, но так далек от ее души. Она улыбалась.

Во сне она улыбалась. И еще она улыбалась, когда читала всякие глупости про себя.

Ты права. это именно про тебя, крошка. Ты же улыбаешься?