начинаешь ценить только когда потеряешь.

кто бы что не говорил - любовь, настоящая, если понимаете о чем я, вечна. год, да какой год, больше - а все туда же. и мысли сумасшедшие и джазовый текст написать хочется. что то вроде:

где ты была, детка, целое лето

мокрую осень, сухую весну,

лежа в постеле я курил сигареты

держал под подушкой твои пистолеты

не трезвый мозг не довал мне ответов

палец. курок. и кровь на полу.

вот так, хочется джазовых свингов а выходит хриплый блюз. 

 достать из дальнего ящика, заваленного самозапретами и умопомешательством, старый пыльный сценарий под названием "Любовь" и устроить контр - прогон наедине с главной героиней.

в луче света, на сцене, запах театра и лживость кулис. дети смеются над главным героем, а дамы в возросте сердечно сочуствуют героине во время антракта.

я много писал про сны. когда то я много писал.