
Писать мне трудно. Литера везде.
Но что поделать? Там туда и мне
Когда литература блин везде.
Куда бы спрятаться и где
Одна лишь пара дней и всё
Она исчезнет на совсем.
Но щас убил бы я себя,-
С наружи, за окном
Весь день и рвёт и мечет ветер,
А я всё просидаю за столом
И вот уже настал бы вечер,
Но нет настала уже ночь-
Прекрасен красный был закат,
Из уст польётся только мат
Когда сожжём МарииХуаны Сад!
[показать]