И опять померещилась ему чаша с темною жидкостью. "Яду мне, яду!" И вновь он услышал голос:
- Истина прежде всего в том, что у тебя болит голова, и болит так сильно, что ты малодушно помышляешь о смерти. Ты не только не в силах говорить со мной, но тебе трудно даже глядеть на меня. И сейчас я невольно являюсь твоим палачом, что меня огорчает. Ты не можешь даже и думать о чем-нибудь и мечтаешь только о том, чтобы пришла твоя собака, единственное, по-видимому, существо, к которому ты привязан...
Михаил Булгаков. Мастер и Маргарита.

Прошел год. Его нет уже год. Чувство вины не уходит. Не успел. Не спас. Не сберег. Даже не попрощался... Остался лишь холмик земли с воткнутой в нее палочкой...
Он ушел тогда сам. В боли и муках. Когда рядом никого не было... Он лежал в луже крови, когда его нашла мать. Может лишь кошка видела его смерть... которой тоже уже нет... она потом полгода не заходила в комнату. Я уже ехал в поезде Симферополь-Киев, а мать была какого-то на работе... Потом уже со слезами, когда я ее набрал узнать как он... она путаясь в словах сказала, что его больше нет. Я не поверил... переспросил... и холодная рука сдавило мое горло. Это было вчера... год назад...
Я бродил по улице, вспоминая его звонкий лай... как любил он, совсем как щенок, носиться по осенним листьям... Тянуть меня за поводок играться. Больно и обидно. Наворачиваются слезы. Прости, дружище, сына, любимая моя собака... Мы когда-нибудь обязательно встретимся, мой кожаный нос... Мой несносный хвост-вентилятор... Мой Ра. Мой Малыш...
[454x341]