Не знаю, как другие, а я живу запахами. Теми самыми, которыми пахнут люди и животные, дома и улицы, города и поселки. Запахами живыми и мертвыми. Воспоминаниями о них.
В этом плане я провожу некую параллель между собой и Жаном Батистом Гренуем, героем Зюскиндского "Парфюмера".
Запах дров, согреваемых лучами утреннего солнца в поселке у бабушки. Счастье, если мне удается ощутить его в одном из дворов нашего мегаполиса.
Масса, масса запахов, которые откладываются в памяти всю мою сознательную жизнь, возникают попеременно то тут, то там, погружая меня в состояние безразличия ко всем существующим проблемам. Пофигизма, иными словами. Экстаза, отрешенности.