Смотри – почти осенний пейзаж по весне - бедный - выпал снег. Начинаем рисовать в душе и облекать ощущения в слова…

Снежок свеженький, жиденьким молочком разбавленным пропитана земелька…
Елочки серые почти, седенькие и кривенькие, прочерчены верхушечки. ЗАЗВУЧАЛ карандаш шерохом по верхушечкам и потом тушью…
Небо: где грязные пятна - разводы - размыли серость…
А где синечка и ясная лазурь, то ли яичко дрозда - скорлупочка, то ли чернила выгорели и разлились до бирюзы голубые…
И так холодно .и в глазах и в груди., и ушам и плечам зябко…
И кажется украли весну - угнали как машину - остался только сизый дым от угнанной машины-весны…
Смотришь на асфальт - он черный и серый, и мокрый пятнами, и так это обычно, и так это красиво, потому что голод до рисования, до писания акварелью - в руках твоих…
Потому что ты - каждая твоя жилочка знает СКОЛЬКО черной краски макнуть на кисть и потом в мокрый лист кляксу пустить…
На листе оживет реальное пятно на асфальте…
Ты всего себя в этого паучка черного прольешь, твои нервы прорастут - в акварель…
Вот ложбинка, мокрый овражек. Вот темная зелень ели…
Как же сделать при общей равной освещенности - кричащим от счастья весны небо?
Как его сделать ярче?
И понимаешь, что акварель не может КРИЧАТЬ!
Она может только ласково петь, бархатисто растекаясь…
Или может только целовать лист как нежные и теплые женские губы…
Кричать может только могучее великое МАСЛО!
А акварель это воздух, это водичка, это баловство, это временность…

…..А еще более великое и сильное - это СЛОВО писателя,
потому что оно достигает дна души,
оно выворачивает мозги и души,
оно взрывается тысячей образов в чьей то голове…

А.Ф.