Это было бы уже даже и не смешно, говорить,
что я не здесь, а...
Но это так...
Пространство ограниченное горами и рекой....
Низенькие дома с облетающей краской,
узкие улочки, но не так как в Европе,
а как-то середина на половину - неуют...
Жизнь среди ящиков и упаковки...
За окном огромные кущи заросли джунгли кипы и букеты полыни,
от которой я чихаю как взбесившийся слон или бригада перепившихся сантехников-забойщиков.
Любимые друзья, раскиданные в радиусе пятисот километров
и по-сибирским меркам считающие это расстояние небольшим,
и всё ещё хотящие ПОГОВОРИТЬ ПОСИДЕТЬ НА КУХНЕ ПОБРОДИТЬ со мной...
И я, очумевшая от ностальгии и бесприюта,
делаю своё дело - собираю и навсегда увожу отсюда свою маму.
И не ныть. Вот так!