Подумав, я пришел к мнению, что весь мир, да и вс вселенная, есть холст с краской. Картина нарисованная великим художником.

Возьмем планету. ВСе что мы видим, крска. Гдето она толще, гдето тоньше. Мы, люди, микробы, которые живут на картине, и разрушают краску. Города, как окисление на картине планеты. Вот асфальт. Это краска. Мы берем кусочек краски другого цвета, и кладем ее сверху на этот слой краски. И видим как на асфальте лежит камень, или бутылка. Мы можем изменять, портить краску по прошествии времени. Ведь весь мир есть картина. Так ли реально то что мы видим? Мы выращиваем на краске поля разных сортов плесени. Чтобы употреблять их в пищу и плодиться. Мы перерабатываем часть краски, чтобы улучшить жизнь, еще больше испортить картину.

А что бывает со стрыми картинами? Они крошатся, осыпаются. Стареют...и умирают. Умирают, после чего их либо выкидывают и они становятся безжизненными и пустыми. Их сжигают, и они горят выделяя тепло, пока однажды не потухнут и не исчезнут. Или реставратор своею рукою, аккуратно, слой за слоем нанесут новую краску. Поверх, или вместо старой.

И нас, микробов великого холста ждет та же участь.