Так ново. Так модно. Так на волне. Так все учтено. Так времени на пятки. Так рекламно. Так никому не нужно. И как скучно.

Декаденс, упадничество, разложение. Запах тления. Пыль на страницах. По углам паутина. Песни ветра на ухо щелям. И эхо шагов в коридорах памяти.

Забито. Закрыто. Забыто. И любимый мной Бродский о

Прошло что-то около года. Я вернулся на место битвы,
к научившимся крылья расправлять у опасной бритвы
или же - в лучшем случае - у удивленной брови
птицам цвета то сумерек, то испорченной крови.
Теперь здесь торгуют останками твоих щиколоток, бронзой
загорелых доспехов, погасшей улыбкой, грозной
мыслью о свежих резервах, памятью об изменах,
оттиском многих тел на выстиранных знаменах.
Все зарастает людьми. Развалины - род упрямой
архитектуры, и разница между сердцем и черной ямой
невелика - не настолько, чтобы бояться,
что мы столкнемся однажды вновь, как слепые яйца.
По утрам, когда в лицо вам никто не смотрит,
я отправляюсь пешком к монументу, который отлит
из тяжелого сна. И на нем начертано: Завоеватель.
Но читается как "завыватель". А в полдень - как "забыватель".

Прощай :)