Презираю метро, в апрель шагаю пешком, но есть ощущение, что весна скользит мимо, мимо, не касаясь, не царапая : из дома в десять, обратно в семь, когда уже от двадцати четырех остались мне рожки да ножки. И настроение скачет, подпрыгивает, как на батуте. То я - вместилищем вселенской злобы, то звеняще-поющая флёровский Ремонт, все больше на светофорах. И тает март, и сосульки метят точно в темя мишеням в пальто, и тени стали длиннее, зуб даю! А впереди идущий топчет мне грудь и голову в снег, а мне так сказочно лень превращать шаг-скольжение в неустойчивый бег, и вспоминается давняя забава «догони свою тень»…

Перемен алчу я.