Вечер как вечер. Пора выйти из дома. Это ведь дом?
Стены обрастающие зверьками, вроде бы бездушными кружочками и неаккуратными линиями. Все мое бездействие в этих пустотах, все мои разрывы в этих разрывах, все мои улыбки в закрытых глазах. Это моя музыка. Это ведь музыка?
Неровный ритм, хаотичная палитра, дисгармония цепляющая и выворачивающая. Точки, там где они должны быть. Глухие мучения и космодемьянство в красном. Сгустки черного и фиолетового, как декадансная романтика. Это выбор.
Это ведь мой выбор. Сознательные неправильности. Никогда не останавливаться. Доверие, как теория. Практика переложена на людей с мозолистыми руками. А пока поблуждаю по мелодике. Моей тающей и проз....