Вчера опять до поздней ночи не мог себя оторвать от Достоевского. Хочу понять что именно меня привлекает в его книгах. Я привык к жвачке, если честно. К книжной жвачке. Возьмешь еее, жуешь совсем немного и она растворяется, оставляя совсем ненадолго какой-нибудь вкус. У каждой свой. У каждого писателя свой вкус. Именно это ощущение, что-то вроде послевкусия или воспоминание о вкусе, возникает тогда, когда кто-то при тебе произносит его имя и заставляет тебя вспомнить о нем. С Достоевским по-другому. Он проникает глубже. Он не растворяется как другие, а проникает сквозь поры, растворяет отчасти тебя в себе, но не растворяется сам. Странное ощущение. Читаю его, хоть и довольно много, всего несколько дней, но ловлю себя на мысли, что моя речь изменяется. Я невольно использую его речевые обороты. Ловил себя уже несколько раз на этом, когда разговаривал с соседом. Более того пишу сейчас рассказ и невольно использую в предложениях совершенно не свойственные мне конструкции. Надо будет об этом еще поразмышлять...

Приведу кое-что: "...тайна бытия человеческого не в том, чтобы только жить, а в том, для чего жить." В том то все и дело...