я ничего не делаю. то есть совсем ничего.  я дую на неизвестно откуда берущиеся капиталы, кумарюсь половину времени. снимаю иногда.

может, с весной станет лучше? меня шатает, я пью 9-оборотное пойло и умираю от тоски.

с тех пор, как меня отрезали от партии, а партия развалилась в одночасье на куски - меня нет, ни наркотики, ни что либо другое (как мне сейчас кажется) не могут дать мне того, что давала мне партия.

Партия дает тебе все, что тебе нужно - ты все отдаешь партии. Мой мозг раскалывается от невозможности делать то, что я делал много лет.

Я не могу найти другой цели, смысла, можно называть это как угодно.

И единственный человек, который, возможно, может мне помочь - так далеко. Не далеко вовсе, просто сумма больше пятиста рублей на чертовы смеси. Я так устал.

Как мне собрать то, что раскололось когда-то? Мои сны заставляют меня возвращаться к осколкам прошлого, Лиза, Ольга - в моих снах они не отпускают меня. Эти силуэты, столь прорписованные образы не дают мне покоя, неужели они навсегла со мной?

Реабилитационные центры сплошь покрыты религие и политикой. Я закрыт и не знаю, куда двигаться.