Вспоминаю стихи из старой маминой тетради. Из моих любимых

А ты полюбишь,
ты полюбишь,
а ты прольешься, как заря,
и сердце -
надвое -
разрубишь,
а он тебе не скажет "зря".

А ты поверишь,
ты поверишь,
начнешь выклянчивать слова...
Ты никогда не овдовеешь,
но все же будешь, как вдова.

А ты устанешь,
ты устанешь
смотреть в густеющую тьму.
В квартире мебель переставишь,
а он не спросит, почему.

А ты привыкнешь.
Ты - привыкнешь.
И будет ночь белым-бела.
И ты одна из дома выйдешь,
а он не спросит, где была.

А ты - обманешь,
ты обманешь,
на пальце перстень заблестит,
глаза обманом затуманишь...
А он - в глаза не поглядит.

А ты - заплачешь.
Ты заплачешь.
В окне застынешь, как во льду.
А ты
беду свою
запрячешь,
свою беду,
его беду.

(кажется, Роберт Рождественский)
* * *

В тот день все было мне немило.
Пойми меня,
я оттого тебя простила,
что нет в дому моем огня,
что в нем так холодно и пусто,
невыносимо быть одной.
И, руки заломив до хруста,
опять с тобой.

И все-таки всё невпопад.
Открыты окна, гомон птичий...
И стонет мой осенний сад,
и шепчет мне: "Он - твой обидчик!".
А я - забыла. Я давно,
давным-давно тебя простила.
......................................................................

Шипит шампанское вино.
- Ты любишь?
- Да.
Я не любила.
Зачем же омрачать тебя,
твое затейливое счастье?
Ведь боль моя - она моя.
Ты непричастен.