Что-то происходит со мной...
Что-то знакомое, на грани понимания. Какое-то чувство, состояние, ощущение. От него хочется убежать - и нет сил отказаться от него. Словно под гипнозом я балансирую на острие, всегда на грани, никогда не удаляясь от нее более, чем на один вздох.

Восторг, покой, нежность, ожидание, предвкушение, страх - всё это и еще многое, непонятное, невыразимое, волнует сердце, словно воздух колышится над асфальтом в жаркий день, словно серая дымка пронзает ночную тьму за миг до рассвета. Нет названия этому чувству, нет определения.

Касаюсь руками предметов, вдыхаю запахи, вслушиваюсь в звуки на краешке сознания. Всё это не то. Пять чувств бессильны уловить и расшифровать это. Как будто свет, свет поселился где-то над солнечным сплетением и выше, у горла. Как будто ветер, прохладный, лёгкий и ровный. Как ледяной огонь бенгальской свечи, горячий и холодный одновременно. Как маленькое желтое солнце с чёрными лучами.

Бегу, убегаю, возвращаюсь. Слабость и холод в пальцах, губы почти дрожат. И всё это так неуловимо, что вот, кажется, сожми ладонь - исчезнет. И нет ничего - но что-то есть, остаётся, беспокоит. Не обращаю внимания, почти не замечаю - и между делом ещё раз проверяю почтовый ящик, в который раз за день, и мозг не отдаёт приказа, но руки сами набирают адрес. Тело живёт своей жизнью отдельно от разума, и управляет им сияющая звезда за ключицами. В ящике лишь старое, много раз прочтённое письмо. Открываю, не желая этого, и касание клавиш дарит невыносимое наслаждение, почти боль. Лучиком звезды глажу электронные строки, касаюсь несуществуюшщего конверта. Хочу заплакать, вздохнуть, закричать, но могу лишь томиться на грани. Снова и снова проверяю почту, еще раз.

Жду.