Сколько лет минуло? Тринадцать... Да, около того.
Не было ни дня, ни ночи, ни минуты досуга чтобы меня не мучила одна мысль
-За что? Отчего? По чье воле?
Почему она сделала тот шаг? Случай?! Не верю. Осознанно? Но Зачем??? Кто указал ей этот путь как единственно возможный? Всё складывалось - что Я.
Мозаика. Крохотные кусочки, фрагменты отрывочных воспоминаний складывались в картину. Картину самобичивания. Она была почти закончена. Ещё чуть и точка. Финальный аккорд.
Но именно она - точка, ни в какую не вписывалась в стройный ряд логической цепи выводов. Всё норовила обратиться в многоточие. Я ошибся? Я чтось проглядел изначально? Быть может... Быть... Может!?
Перелистывая книгу памяти в обратном порядке, странице на пятнадцатой - запнулся. Пробел. Весьма ощутимый, явно чувственный пробел. Целый абзац. Или даже глава. Да, я помню. Помню. Тогда мне это не казалось значимым. Не казалось существенным. Тогда я выдал желаемое за действительное.
Вот оно. Он? Они? Тот взгляд. Движенья рук. Поворот головы. Тени за спиной. С придыханьем. И оскалом. Очень знакомым. До вспышки в мозгу. Теперь я знаю как нисходит Озаренье. Это больно. Прежде всего - больно. Затем уж появляется чувство безысходности. И пустоты.
Я ошибся гораздо раньше. Я. Ошибся. Незначительно. Чуть. Но в общем плане это было катастрофа. Для неё - стремительна и быстра. Для меня - изощрённо растянута. Для него... Для него только начало.
Я нашёл ту точку. Но она вновь упряма и не желает быть точкой. Всё обращается в многоточие. Но в начале. И в конце.
Тринадцатилетняя цитата. Не дурно. Выхватить такой кусок жизни из контекста способна... Кто? После. Это после.
Теперь есть другая цель...