Куда приводят мечты? Очень хороший и очень страшный вопрос... И можно много чего найти на эту тему, начиная от банальностей(не могу придумать пример, но догадываюсь, что как и в любом деле, от банальностей не сбежать) заканчивая как минимум двумя хорошими работами на эту тему известными мне (в которых ставиться АКЦЕНТ на путь-дорожку мигрирования мечтаний). Мечта всегда приведет. Мечта...
Вокруг меня было холодно... Кажется всякий раз, когда я выходил на этой планете мне было холодно. Здесь растут тропические деревья. Пальмы гнуться под тяжестью бананов (и зачем кто-то додумался посадить сдесь пальмы??). Как всегда это бывает от порта я пошел в парк на улице Шахи Баа, ибо пунш там был просто незабвенный. Как всегда в 8 вечера по местному времени меня ожидали в Главной гостинице ( или как любя ее называют ГГ)
В парке, за моим любимым столиком уже сидела компания. Достаточно шумная. Не достаточно веселая. От компании отделилась официантка и направилась в мою сторону. Подойдя поближе она разглядела во мне меня. Вопросительно улыбнулась. Я улыбнулся утвердительно. Она сменила курс в направлении стойки бара.
Я набил и раскурил трубку. Мне как раз принесли пунш. Пока я ходил за пиццей в астрал своего разума около моего столика появилась продавщица газет. Девочка положила мне на стол газету. Я положил на стол мелочь. Обмен локального значения за столиком в кафе произошел, как в ганстерском фильме середины-конца двадцатого века: я стал медленно двигать к себе газету, она, одновременно со мной - деньги. Я открыл газету, наслаждаясь шуршанием бумаги и запахом типографской краски. Я стал читать...В который раз за последние несколько тысячелетий я поймал себя на мысли о том, что больше ничего не хочу. В который раз за последнии несколько тысячелетий я проживаю этот момент. Опять и опять. Как будто наслаждение мазахиста-наслаждаться своим бессилием и проживать этот момент снова. Во мне не было правды .... Нет, во мне не было истины. Истина помогла мне создать этот мир. Эта истина была моей. Эта истина была моей мечтой. Моя мечта была создать этот мир. Теперь я не знаю. Я бессилен, потому что я не хочу силы. Я ее не хотел... Тогда когда я отказался от нее я ее не хотел. Но теперь. Теперь я как Кай составляю слово "вечность" своим собственным существованием.
Всякий раз проживая этот момент в этом кафе я надеюсь на то, что хоть какая-нибудь вещь/человек/ситуация/что-нибудь возрадит меня, как феникса.... Тьфу, черт, зачем я, спрашивается, разговаривая сам с собой говорю с таким пафосом... "
Я посмотрел на первую страницу газеты, которая, на сей раз, и была тем фрагментом, позванным мной из другого мира.
На первой старнице, сразу под заголовком, как это принято во всех газетах, была фотография, сделанная фотоаппаратом "Палароид", приклеенная к газете скотчем. "Странная..."-подумал я. Это была моя мечта.