3.40 утра. Ночь, устав притворяться хоть сколь-нибудь темной, начинает уходить под легкой поступью утра. Кусочек неба, которое солнышко освещало в последний миг сегодняшнего дня, не успел даже как следует потемнеть. А с востока уже начала светлеть полоска неба, готовясь встретить отдохнувшее солнце. Ранняя пичуга несмело пробует свой голос, издавая нежую трель. Небо... Небо просто акварельное. Глубокое. Ясное. Настолько голубое, что кажется, оно ненастоящее, нарисованное. В таком небе хочется утонуть. От такого неба хочется жить.
Слезы... Странно. Ведь все вроде бы хорошо.

Это слезы очищения, освобождения.

Хочется умыться хрустальным дождем этого ясного неба, забыть все горести и начать все заново.

Так не бывает. Не бывает в жизни чистого листа. Это не книга, это свиток. Писать можно только строка за строкой. И забыть то, что было, невозможно. Да, боль забывается дольше. Но радости в жизни все равно больше.
Начать все заново. Так не бывает. Как не бывает такого неба.
Это сон. ...
.......
...Нет, это жизнь. Иногда бред, иногда кошмар. НО все же чаще - яркая мозаика. Кусочки радости. Нужно просто уметь рассмотреть. Открыть душу навстречу добру. И оно обязательно озарит своим светом.

Хочется умыться хрусталем неба... Как же много на меня налипло грязи обыденности, пошлости. Я не хочу так. Ведь я чище, чем сейчас... Или я только придумываю это? Выдаю желаемое за действительное?

Соскучилась по общению. По умному разговору. Может, я и не умею хорошо ориентироваться в плоскостях выскоих материй, но мне очень интересно послушать рассуждения... Ищу... Пока не нахожу. Пока. Но я найду))