Мокро-желтый цвет сортира в ночном клубе... Гляжу в зеркало – на щеке чья-то толстая накрашенная ресница, не моя... Стены отдаются долбежем, в голове шумит огненная вода и еще что-то дурацкое...Голоса нет, четкость и резкость намокли, как эти салфетки на синем кафеле...Там, за этой дверью, в которой снова отразится мое засвеченное лицо, толпа гудящего усталого народу, зачем-то еще остаются в клубе, чего-то еще хотят словить... Уже давно перевалило за 4, сигарет не осталось, и деньги почти все, кроме на такси, растворились в пляшущих под долбеж стаканах... на улице утро, мокрый асфальт и туман...Этот парень не из «Страны чудес», дурак, мог бы соврать; а я послезавтра уезжаю... Теперь слушаю сопение – они спят. Топот этажом выше опять напоминает долбеж, удар – голова раздувается, раздается звон...А теперь тихо, мокрые волосы, сонные мысли...мне хорошо