Йа умер.
...
Йа не умер.
...
Йа ни жив, ни мертв. Йа застрял на перепутье. Йа не смог получить отета. Да, в-общем, и вопрос не прозвучал. Так только, повис в в воздухе подразумеваемой тенью. Как бы намеком, словно будильник ночью: и не видать его, а тикает...
Упасть бы лицом в ночной лес. Слизнуть льдистую дольку с неба, уколов нёбо острым краешком. И запеть-завыть тихонько, как встарь, как во времена еще зеленые...
Йа зябко передернул плечами, пролетая освещенным вагоном мимо чёрного соблазна. Домой. В тепло. В уют. По-видимому, надо научиться отказываться от самых даже завлекательных предложений в пользу скромного, но более уверенного будущего. По крайней мере, это будет соответствовать характеру. Йа пошмыгал еще носом, приветствуя изрядно заплутавшую где-то зиму, и быстро заскрипел по ставшей привычной тропе.