Мечтающий человек идет по трамвайным путям. Закидывает голову вверх к мечтательному снегу. Смотрит на кружение снежинок в пятнах фонарей... Как драгоценно блестит россыпь этих маленьких ненадежных звезд под ногой. Как манит обманное сверкание их, усыпавших дорогу, деревья, весь мир. Засыпающий в этом недолговечном блеске.
Такой разьедающий зуд в пальцах чувствует мечтальщик, готовый приплести для красного словца неведомые трамвайные пути и давно пережитое восхищение свежепадающим снегом. Но это лишь отзвон - гудение той струны, что вдруг натянулась опять, на манер тетивы, готовой не то лопнуть, не то выпустить в полет одну пронзительную ноту. И вот, аккомпанируя себе стуком ночных минут и расстроенным ворчанием желудка, человек беспомощно рисует... Буквы:
"Йа в очередной раз надеялся на решительное одиночество, но был не в силах сдержать опрометчиво-детского обещания сделаться посторонним наблюдателем и все пытался разыскать тропу к сердцу мира в этом прекраснейшем из лабиринтов. Естественно, не выйдет: как можно сделать что-то, если не знать, что собирался делать?
Молчит Вселенная. Не дает ответа. Лишь ставит смайлик утомленному постмодернисту...
ЗЫ. Где-то потерялась вторая пара кавычек, так пусть обоснуется здесь"
***
вот. как-то так...