Поток №1

У них в Майями убийства слаще, кровь вареньем под половицей
у нас на улице ребенок плачет, помидорным нутром алея.
по улицам, залитым солнцем, загорелые тянутся люди
улыбки в витринах без толку и надежда в плакате "все будет"
беспорядочно роясь в мыслях, на поверхность себя являя
мы бесчувственны, стали слишком, про игру вновь и вновь забывая
меланхолией пропитаны строки, усмехаюсь шороху клавиш
глупо вышло, немного без толку, написать-то хотела про солнце.
написать-то хотела - не вышло, нет ни рифмы, сюжета движенья,
а плевать, что пришло - написала, не пришло, значит, нет его вовсе.
беспорядок словесный лелеет в голове беспокойное сердце
ему тоже положено ниже, но уж где прижилось там и будет
нам с ним, слабым, смеется бы нужно, и задумываться поменьше
а ведь тянет его натужно, и стремиться писать в надежде,
вдруг на этот раз выйдет складно, гладко правильно и красиво,
нееет, не выйдет, чего ты пишешь? глупое, пора б привыкнуть.
пишет, верит, что где-то в строчках что-то нужное притаилось,
пусть себе, ему оно нужно
пусть старается, пусть поверит.

(беспорядочные мысли, сплетающиеся в слова, ничего более, ни на какую худ ценность не претендую ))) вобщем-то все это к тому, что и я верю в "междустрочье" и справедливость, так хочу.)