.... сидеть вечером на бордюре, когда все просто проходят мимо. люди где-то-здесь-видела и люди знаю-но-не-помню-как-зовут. они дымят сигаретами, разговаривают друг с другом и с нами, кидают предсказуемые фразы, останавливаются на время и идут дальше.

и снова люди. снова "привет", "мира" и "здравствуй". снова рукопожатия и поцелуи в щечку.

они проходят мимо. молодые и старые, знакомые и не очень. уважаемые, всеми признанные, внушающие страх, и отъявленные шалопаи. ожидаемые и навязчивые. они здороваются. а ты сидишь на бордюре, в какой-то момент переставая замечать их, проносясь по фантастической widespread, когда ночные огни сливаются в лимонно-золотые линии, а лица - в сплошной поток глаз, губ, месиво эмоций и восклицаний. когда друг говорит о Любви, а ты - о не-Любви. сама собой разумеющаяся осознанность антонимичности - признака общности характеристик. да и разговор-то, на самом деле, ни о чем.... тем более, что нет ничего лучше, чем сигарета в перерыве между... честное слово.