Этот мир переполняет патока страха.
Я вижу её, как нечто липкое, душное, колышащееся в пространстве. Вижу повсюду: на улицах, в магазинах, жирные густые ручьи, изливающиеся из окон квартир...
Но особенно много её в больницах. Даже на кладбище почти чисто, в сравнении.
Старики изливают, матери купают своих малышей в жиже страха, дети плачут, захлёбываясь, впитывают её, заражаются.
Страх вместе с дождём льётся на головы, обтекает сферы зонтов, хлюпает под ногами.
А я иду и улыбаюсь. Я хохочу, и страх сворачивается в тёмные сухие сгустки под ногами.
Заражённые смотрят на меня, как на безумную. Они не могут уже жить без страха. Они - уже пища...