В колонках играет - HIM - Pretending
Настроение сейчас - Бездарное

Вот, нашла у себя в записях... Проронила слезу... Теперь такого, наверно, уже не напишу...

В летней Греции полдень горяч.
Пахнут медом высокие травы.
Только в доме у скульптора плач,
Только в доме у скульптора траур.
Причитанья и слезы вокруг -
Хоть богов выносите из дому.
"Что с тобою случилось, мой друг?"
"Галатея уходит к другому".
Позабыв про еду и питье,
Он ваял ее нежно и грубо.
Стали теплыми щеки ее,
Стали алыми белые губы.
Над собою не видя беды,
Жизнь он отдал созданью родному.
Пропадают напрасно труды -
Галатея уходит к другому.
Не сиди же - печаль на челе, -
Принимайся, художник, за дело:
Много мрамора есть на Земле
И прекрасного женского тела.
Но пустынно в его мастерской -
Ничего не втолкуешь дурному.
Он на все отвечает с тоской:
"Галатея уходит к другому".
А у храма растет виноград,
Красотой поражает природа,
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство - оно для народа.
Бродят греки веселой толпой.
Над Афинами - песни и гомон,
А у скульптора мертвый запой:
Галатея уходит к другому.