От меня мало что осталось. И с каждым днём становится всё меньше. Я - капля раскалённого железа на острие клинка и меня куют. Под ударами молота я перестаю быть собой, и теперь я вместе с другими, я - клинок. Мною убивают, я пью кровь. Она горячая, густая, и от неё тошнит. Но я пью жадно, самозабвенно, как в последний раз. С наслаждением и отвращением я глотаю её...ещё и ещё и ещё и ещё... Кончено.
Я сделал своё дело и больше не нужен. В кузнице клинок расплавляют. Меня больше нет...