А возможно, я больше никогда уже и не смогу писать не то, чтобы хорошо, а хотя бы так, как раньше...
Не получается. Уёво получается. Может быть, Музы, как бы, нет... Где ты? Эта...обидилась? Му-уза-аааа! Эй?..

(- Нет, ну послушай, ты послушай, нет, ты не отворачивайся!!!
- Всё, что ты мне скажешь, я слышала уже десятки раз. Я люблю тебя - так, ты меня - иначе, для тебя важнее всего - литература, которая у тебя сейчас не пишется, следовательно, я в этом виновата, кто-то же должен быть виноват.. Я люблю тебя не правильно, слишком требовательно, ну, или как там ещё? Я не помню уже - опять много времени прошло... с того времени, когда я тебя снова любила... Дурацкая фраза. Дурацкая, но правильная..
- Вика!! Ты не слушаешь меня!!! Я понял!!! Я когда ушел от тебя, я пока страдал без тебя, я понял, так и есть: Писать нужно обязательно для кого-то!!! Для кого-то!!! Я понял, что я давно уже пишу для тебя! Я пишу и всё-время думаю: понравится ли тебе, или нет, что в этом обзатце ты можешь засмеяться, а от этой строчки тебе станет грустно... Понимаешь? Ты понимаешь?
- Я понимаю. Я только не верю.)
....

...
И раньше-то было не ахти.. Иногда лучше получалось. По крайней мере, мне казалось так... Ну, ошибалась. И ещё: мысль-то не новая, а правильная... Вот, пока есть - кому... Хотя и не всегда у меня было "кому"... Наверное, это был конец...
Ну что же, так тому значит и вот.

А так, у меня, канеш, нормально всё.
Нормально, в смысле - как есть.
Ну, поехала домой...