Боги. Боги.
За что. За что.
Всегда трусила счастья. Когда слишком счастлив - значит, что-то не так. Не по плану что-то. К одиночеству привыкаешь, к непониманию, к боли и, в общем-то, к радостям тоже. К мелким таким радостям, или к большим, но проходящим. Вот пришли-пришли, почувствовались пару дней, поволновали душу - и все, будто не было ничего.
А тут - пришло и уходить не хочет.
И всё рядом было. Столько лет. А ты ходишь, ходишь и не замечаешь.
Трушу. Ибо если вдруг уйдет - кажется, не выживу. Потому что уже раскрылась.
Ещё боюсь, что сама всё разрушу. Ибо, что-что, а разрушитель из меня гениальнейший.