Бывает серый - серый день,
озябший зыбкий,
и на душе – не свет, не тень,
и с неба сыплет –
или висит – не дождь, не снег,
а что-то между,
как будто чьей-то волей злой
гася надежду…
Не то зима, не то весна,
А просто данность.
И вдруг озвучит облака
Не поклик даже,
А легкий всплеск, почти намек,
Такая малость…
Но схлынет боль, как блажь судьбы,
Как божья шалость.
И станет зовом вольный клик
Среди пространства,
И каждый клин соединит
Дороги странствий.
И ты поймешь: мир состоит из расстояний.
И, может быть, меня спасешь
От расставаний.

Т.Буруковская