Если бы я был писателем, то написал бы несколько рассказов, которые сейчас сидят во мне и не могут вырваться. Среди них вполне мог оказаться и какой-нибудь примерно такой. Ща расскажу. Действие происходило бы веке в 19. Где-то в середине. Там был бы молодой человек, допустим студент. Лет этак 25 или около. Был бы он из семьи благородной, но небогатой. И была бы такая тема, что искал этот человек красоту. Согласен, сюжет классический. Молодые люди часто ищут всякие великие Идеи и все такое. Этот бы Красоту искал. Тратил все свои скромные финансы. Ездил бы на Восток и в Европу, на лучшие курорты и в далекие городки среди холмов. На золотые пляжи и в зеленые джунгли, в Альпы и на Тибет. Любыми способами искал бы встречи с красивейшими женщинами мира. Живопись, скульптура.. И надо такому, что всегда чего-то не хватало. Все было ну очень красиво, но все-таки не Совершенная Красота. (блин, а не было ли, случайно, уже такого?) Нда. Так вот. Всегда как-то было не так. Ездил бы он, ездил, да и поиздержался порядочно. Короче, залез в долги по самое небалуйся. Да и вообще уже отчаялся, в город родной вернулся. И оказался в пьяном кабаке, а потом и вовсе в сомнительном притоне. И стал бы не бедный студентишка, а натуральный бомж и забулдыга. И собутыльникам всем рассказывал бы, что он в свои времена о-о-о! А они бы ему "А мы в свои времена у-у-у!" И говорил бы этот хмырь авторитетно, что нет в мире Красоты. И Щастья нет. Все это я описал бы в конкретных историях, под конец, чтобы все совсем мрачно. Но каким-нибудь боком еще и любовь вписал. Что понравилась бы ему, например, юная, но уже падшая девушка. (Опять че-то знакомое..) Ну не то, что влюбился, а типа родную душу нашел. Потому что у нее тоже Щастья в жизни нет. Ага. Так вот пошел бы этот бедняга как-нибудь под вечер в жутком похмелье по грязной улице. И дождик моросит. И кафтан с чужого плеча рваный весь. И пришел бы случайно к дому, где его детство прошло. Стоял бы, смотрел и плакал. Дождик бы кончился. Луна появилась. А человек бы этот проникся твердым желанием нажраться в эту ночь как никогда. Потому что нет Красоты. И Щастья обратно нет. И где-то в переулке, недалеко от тусклого оранжевого кабацкого фонаря кто-нибудь сказал бы ему что-то вроде "Дядь, дай копеечку", да и ткнул бы ножом в бок. И упал бы этот человек лицом в грязь и помер бы. А последнее, что он бы увидел, лежа ничком в грязи, было бы освещенное луной и тусклым фонарем грязное месиво. И было бы это самым прекрасным, что увидел бы этот человек в своей жизни. Я бы его так жалостливо описал бы, про серебряный свет луны и неземные пейзажи..
Как-то вот так. Но не писатель. Что поделаешь.. :)

LI 3.9.25