и всё-таки, (и пусть меня, вернувшуюся с Побережья, сочтут не вполне.. "в себе") я бесконечно влюблена в летнюю Москву.
В её солнечные лучи, пронизывающие облака и скользящие по автомобильным контурам;
В пыльный ветер;
В движение - особенно то, которое, взвинчиваясь и вырываясь, томится в недвижимом: люди на тротуаре, ждужие зелёного сигнала, с их поглядыванием на часы, торопливыми мыслями, разговорами по мобильному, оглядыванием по сторонам, машины, с их нетерпеливым моторным гулом, готовые сорваться с места. уже почти сорвавшиеся. руки, уже почти переключившие передачу, напряженно сжимающие рукоять...
В торопливый стук каблуков по асфальту. Ненавязчивый, будто бы всё это - должное. Будто иначе не может и быть. С нарочитой будничностью

Даа... и ведь многих обманывает эта будничная красота - эти стриженные непрямыми полосками газоны, освещённые солнцем углы домов, жизнь, заключённая в _движение_ - сочетание энергии и потенциала.
И, обманутые, привыкают видеть в сером: будничность, обыденность.. Урезают угол зрения до незначащих мелочей. Как мухи, сидящие на стене прекрасного замка и этого замка не видящие. Ползающие по шероховатой неровной поверхности непонятного цвета в пятне солнечного блика...

Здравствуй, Москва. Доброе утро)

Я тебя -

- вижу)