Хотела написать пост про женскую логику, но передумала.

Мне грустно это признавать, но я мало читаю. Мне тошно, мне противно начинать чтение новой книги, я не хочу заново знакомиться с героями, потому что у меня есть Эраст и Николас Фандорины, Октав Паранго и Марк Марронье, Саша Привалов и Янус Невструев, Антон Городецкий и Стрелок, забыла уже, как его зовут. Это все равно как слушать новые песни и заново влюбляться.
Но все-таки иногда на меня находит безумно приятное ощущение...как бы это назвать?.. Литературного экстаза, наверное. Это когда текст начинает казаться удивительно гладким и чеканным, когда он начинает скрипеть и шуршать под взглядом, и каждая буква обретает свою собственную фактуру, цвет, вкус, запах. Я не сумасшедшая - но иногда я начинаю читать вслух, хоть и не всегда получается, потому что дрожат руки, слезятся глаза, а в горле застывает немой вопль восторга. В этот момент в сюжете как раз чуть-чуть приоткрывается полог тайны, и оттуда веет свежим ветром, который пахнет книжной бумагой и тем временем. Пусть прошлым, пусть настоящим, пусть будущим. Пахнет крахмальным воротничком Эраста Петровича, горелыми платами компьютера Стрелка, жжет нос кокаин Октава, горит Мона Лиза, влажно дышит Лесной Царь.
И почти неважно, что за книжка, стихи или проза, первый или двадцать первый раз я ее читаю. Это мистически-магическое чувство накатывает неожиданно. Последний раз - минут пятнадцать назад, когда я читала Черновик на 109 странице. Хотя книжка - не из лучших. А накатило...