Вот интересно. Звонит мне подруга. Первым делом интересуется: "Ну как, ты жалеешь, наверное, что от мужа-то ушла?". Ответ "Нет, не жалею" - не принимается. Мне не верят. Ладно.
Другая подруга: "Ну ты его часто вспоминаешь?" - "Нет, вообще не вспоминаю". НЕ верит. Смотрит на меня с сочувствием: мол, болтай-болтай, а сама небось ночами в подушку ревешь.
Даже родные и близкие не могут поверить, что я по поводу развода не переживаю... Обижаются, что я скрываю от них свои чувства.
Но какие чувства??? Если у меня их нет?
Может, я какая-то ненормальная? Ни чувств, ни переживаний... по крайней мере, по данному конкретному поводу.
А все от меня ожидают выражения этих самых чувств, уже жилетки подставляют... А когда жилетки остаются сухими, смотрят на меня неодобрительно... в притворстве обвиняют.
А я думала, что только так и можно. Не я же придумала, в конце-то концов: "...но для женщины прошлого нет, разлюбила - и стал ей чужой". Не я. И даже не про меня.

В то, что я не помню, как звали моего первого мужа (2.5 года совместной жизни), тоже никто не верит. Ну, если я напрягусь, я смогу вспомнить его имя. И когда я вижу его фотки в альбоме, я не ломая голову, что это за человек такой со мною рядом. Но я не помню О НЕМ ничего. И о первом своем романе не помню. Какие-то обрывки: браслет, сцены ревности, секс в каком-то подсобном помещении, походы в кино, фильм "Горькая луна", романтическое свидание в 6 часов утра... И ничего, абсолютно ничего о человеке, который во всем этом безобразии принимал непосредственное участие. А ведь влюблена была, как кошка, с ума сходила... Себя - помню. Интерьеры - помню. А его - забыла.
И так со всеми. Совсем недавно поймала себя на воспоминании: в Сочи МЫ целуемся на улице, а какие-то тетки читают нам морали. Так минут 5 вспоминала: кто же эти МЫ? Кто был со мной? Потом вспомнила-таки, что в Сочах была только один раз. С последним мужем.
Даже моя первая любовь... Нет, о нем я помню больше. Среди ночи могу назвать его родной город, дату рождения и любимое блюдо (пельмени). Помню, как мы гуляли под снегом, как он учил меня танцевать самбу, как мы ели шаурму на метро Университет. Есть и более интимные воспоминания. Но мало, слишком мало... А о других - и того нет.