Раз уж никто это не читает, то я могу выдать длинные заметки, выродившиеся из моего адского состояния в течение последнего месяца. Долго и тяжело объяснять что произошло и блаблабла.

С тех пор как у меня расширился круг общения, я стала лучше о себе думать. Не в плане "чем больше узнаю людей, тем больше люблю себя", а просто раньше казалось, что проблемы мои какие-то дикие и я не понимаю самых простых вещей, которые всем остальным женщинам внятны. Оказывается, все влипают в одни и те же тепленькие гудронные лужи, все мучаются одинаковыми проклятыми вопросами. (Никогда не говори "все", говори "многие".) И самый проклятущий из них вот какой: те, кого мы любили и с кем потом расстались - не важно, по чьей инициативе, но по их вине, - зачем они возвращаются? (даже так - ?!) Человек, который год или пять лет назад разбил тебе сердце, от которого уползла в слезах и соплях, ненавидя или прощая - нет разницы, - которого не забыла до сих пор, как нельзя забыть удаленный аппендикс, даже если все зажило, хотя бы из-за шрама. Который ясно дал понять, что все кончено. Зачем - он - возвращается? Раз в месяц или в полгода, но ты обязательно получаешь весточку. Sms, письмо, звонок. Он хочет всего лишь узнать, как дела, похвастать очередным успехом, позвать в кино, переспать или снова послать меня к черту. Я не могу, я всю жизнь подыхала от недоумения, и не я одна страдаю, потому что ну все уже, все - он десять раз с тех пор женат и я дважды замужем, гадости все друг другу сказали, извинения принесены. Я давным-давно равнодушна, мне до сих пор больно. Неубедительно? Но это именно то, что я чувствую. Полюбив, мы открываем доступ к своему сердцу, односторонний канал на сколько-то мегабит, который заблокировать невозможно. И каждый, давно не милый, отлично чувствует линию и раз от разу набирает номер, чтобы спросить: "Хочешь в кино?" И я отвечаю: "

Я не хочу в кино. Я хотела прожить с тобой полвека, родить мальчика похожего на тебя, и умереть в один день - с тобой. А в кино - нет, не хочу". Ну то есть вслух произношу только первые пять слов, но разговор всегда об одном: он звонит, чтобы спросить: "Ты любила меня?" И я отвечаю: "Да". Да, милый; да, ублюдок; просто - да. Я давным давно равнодушна, мне до сих пор больно. Я до сих пор выкашливаю сердце после каждого коннекта. Не знаю, как сделать так, чтобы они, возвращенцы эти, перестали нас мучить. Можно быть вежливой, орать, не снимать трубку, но в любом твоем деянии (бездействии) он все равно услышит ответ на свой вопрос: "Ты любила меня?" - "Да". В покое оставляют только те, кого не любила. Точнее, если они и звонят, этого просто не замечаешь. Вывод напрашивается, и он мне не нравится. Может, самой слать им эсэмэски раз в месяц? Расход небольшой, покой дороже: "Я любила тебя". Уймись