"Прощание с невинностью …
Это время приходит. Оно неизбежно. И деться от этого некуда. Каждого, каждого оно ждет. Ждет, притаившись, словно змея в песке, куда ступает босая нога. Стрелки движутся в своем хороводе, очерчивая круг за кругом, круг за кругом, и снова и снова круг, толкая время вперед. А мы не замечаем этого движения. Не видим этого плавного, холодного скольжения к пропасти, зияющей впереди.
Мы чисты и в помыслах, и в делах. Мы подобны детям. Мы и есть дети, и число лет тут ни причем. Мы дети, пока поступки наши имеют в себе детскую основу, и продиктованы лишь искренними стремлениями и желаниями. Мы можем быть добры, можем быть гневны, можем быть печальны или веселы, можем страдать и радоваться, ненавидеть и любить. И мы делаем все это, отдавая всего себя, без остатка, до самого последнего порыва своей души.
Но неизбежное – неизбежно. Рано или поздно, тогда или сейчас, вчера или завтра – мы меняемся. Мы становимся другими. Мы - меняемся. Мы предаем самое себя. Свою сущность. То, что и есть мы. Мы совершаем самую большую и самую неизбежную ошибку в своей жизни. И поступаем так, как поступать не должны. Как никогда не поступали ранее. Как не можем не поступить.
Мы перестаем быть теми, кем были все время до тех пор. Мы перестаем быть. Мы расстаемся с самими собой, истекая кровью из ран, нанесенных себе самими. Падаем не колени, плачем, поднимаемся, снова падаем, в глазах темнеет, но не от боли физической, а от боли из-за расставания с самими собой. Мы умираем. Мы таем на глазах у самих себя. Холодное дыхание склепа обдает нас запахом вечного тления, и душа наша, содрогаясь и плача, замирает, не в силах боле одолеть того, что делам мы сами с собой.
Мы начинаем быть вновь. Иными. Переменившимися. С холодом в глазах. С тишиной в сердце. С легкостью в поступках и поверхностностью в словах. Утратившими самих себя. Утратившими то, что делало нас нами. Утратившими свою невинность. Увы, навсегда…"