Я боюсь, что меня не поймут. Как это обычно бывает. Тебя из чужой жизни вымешают какие-то другие проблемы. Ты понимаешь, что просто тебя здувает ветром из чужой жизни, оставляя лишь память. Ты знаешь, что так как раньше уже не будет. Ты уже боишься сказать лишнее слово или показаться неуместным. Ты просто опускаешь голову, с тоской глядя как этот человек пробегает мимо тебя, кивнув на бегу приветствие он летит дальше, по своей дороге. И чтобы бежать дальше ты ему не нужен как старые рванные кросовки. Быть может этот человек этого даже не понимает. Пока что не понимает. Но когда поймет, будет слишком далеко от тебя. Слишком далеко чтобы увидеть всб боль зарытую в глубиной задумчивости глаз. Время идет, мы перестаем ждать. Люди убегают. Кто-то остается, пытаясь сжать в комок свою тоску. Сжать и вновь спрятать в темную кладовую сердца.

Уйду на пленер. Буду рисовать, так легче не думать о тех кто бежит. Так легче, сжимая в руках кисть сжать свою тоску в комок на бумаге, скомкать её и сжечь на июньском костре. Я запомню все твои искры. Я большими буквами напишу на асфальте "Прошлого не вернуть". И их услужливо смоет дождь, так что ты их никогда не увидешь. Я просто исчезну. Потому что у тебя всегда будут другие проблемы. Ты принадлежала, принадлежишь и будешь принадлежать им. А я собственик, не люблю делить, потому что начав делить любовь, обязательно её порвешь на лоскуты прошлого и нелепого будущего. И я подарю их тебе. Я подарил тебе свое сердце. А ты засушила его в гербарий. Ну и пусть, может мертвым оно выглядит красивее. Нужно ли прощаться?
Думаю нет.
Да я эгоист.
И можете называть меня слабоком. Наверное это так.
Но важно ли это сейчас кому-то кроме меня?
Думаю нет.