В 16 я читала Бодлера, Лавея с Камасутрой, пила портвейн в перемешку с пивом и играла в прятки на кладбище... Жизнь была прекрасна, завтра казалось еще лучше...
В 18 жила в чужом городе в мансарде без отопления, спала на полу, курила кальян и бродила по ночным улицам... Мне было хорошо, завтра было уже не обязательно
В 20 я любила её, её друга и тебя, пила глитвейн, почитывала Данте на кладбище и играла на клавищах, нервах и с ёбнутой реальностью в прятки. Все было не плохо, и я засыпала с вопрос: и на куя приходит завтра?
в 22 я уже стирала носки, номера бывшых любовников, колекционируя имена твоих блядей. Я просто жила, мне было пофигу на завтра...
В 24 я наконец-то таки полюбила себя, вернула бывших любовников, стала играть в карьеру и пить ром. И все возможно и лучше, но блин главное что возможно...
И вот в свои почти 25 мне все также интересно долбаное завтра. Потому что я все также пью, курю и играю в жестокие игры...
[525x700]