А мы всё падаем, словно осенние листья и не знаем,когда же коснёмся земли. Медленно, нежно, мы углубляемся в неизвестность и по-настоящему боимся конца. Страх?

Мы говорим, что любим, а сами отворачиваемся от того, что поистине дорого. Мы упускаем из рук тех, кто действительно занял в сердце значимое место. Прошлое ускользает из рук,но навсегда остаётся на плёнке.

Отказываясь от риска и говоря себе в очередной раз " я не смогу", мы вновь и вновь привязываем себя к деревянному колышку, с которым жить становится все сложнее. Мы сами себе запрещаем выбирать и сами же лишаем себя удовольствий, наслаждений и настоящего интереса. Нет хуже того, когда мы говорим:"Скорее бы это закончилось".

Думая, что живём полноценно, мы прячемся за маской занятых людей, постоянно бежим и набираем знакомые номера, чтобы хоть как-то сгладить одиночество. Приписываем свою усталость всем известному ныне синдрому и, объедаясь, погружаемся в глубокий, полный символов сон, а потом благополучно забываем о том, что пытались в нём сказать что-то себе.

Нам сложно прощать. Нам сложно прощать себя. И есть единственный способ понять причину всего происходящего-погрузиться в свои омуты и разъяснить, чего мы добиваемся таким образом.

Пожалуй, есть единственный человек, который может открыть тебе правду, а самое главное-может поделиться ей.Это есть ты сам.