| Играю в карты, пью вино, С людьми живу — и лба не хмурю. Ведь знаю: сердце всё равно Летит в излюбленную бурю. Лети, кораблик мой, лети, Кренясь и не ища спасенья. Его и нет на том пути, Куда уносит вдохновенье. Уж не вернуться нам назад, Хотя в ненастье нашей ночи, Быть может, с берега глядят Одни нам ведомые очи. А нет — беды не много в том! Забыты мы — и то не плохо. Ведь мы и гибнем и поем Не для девического вздоха. |
«...в кликушестве моды его заслоняют все школы (кому лишь не лень): Маяковский, Казин,
Герасимов, Гумилев, Городецкий, Ахматова, Сологуб,
Брюсов - каждый имеет ценителей.
Про Ходасевича говорят: "Да, и он поэт тоже...".
И хочется крикнуть: "Не тоже, а поэт Божьей милостью, единственный в своем роде"...»
Андрей Белый. |