Дождь. Мокрый. Холодный, с острым рвущим на куски, ветром. С грязью, повисшей в воздухе, со всеми вирусами мира в каждой капле, с безысходностью, фатализмом, негативом и депрессией в каждой молекуле воды, смешанной с токсинами. Без всякой надежды, любви, ненависти, жажды, голода, сытости, забвения, чувства, нежности. Просто никакой. Тот, который стирает всё, память. Сигареты мокрые, мобильник мокрый, сумка промокла насквозь. Лёгкие полны слизи, и она разлетается бисеринками, плевком расстилаясь по асфальту. А ты всё идешь. Дождь упал, стал лужами. Теперь он снизу, сверху, не иди у дороги, иначе он будет сбоку. Не иди туда, стой на месте. Или просто вперёд, не глядя, иди, и кто-то один, с безумными глазами страха, подарит тебе искупление и свободу, и комсомолка отрежет тебе голову, потому что Аннушка не только купила масло, но уже и разлила его. Забудь, кто ты, как тебя зовут, откуда и куда ты, ты - просто капля. И все вокруг кпли. Только дождь знает, зачем он, но он никогда тебе не скажет этого. Он самодостаточен, ты нет.




Now playing ---->> Fred Frith - Rivers and Tides (Part I)