Среди бумажной пыли, исписанных блокнотов,
Сидит забытый всеми, давно пропавший кто-то.
Он думает о прошлом и ищет чьё-то фото,
Давно себя убил он, престранный этот кто-то.
Он дышит словом "было" и запивает болью,
И истекает чьей-то давно остывшей кровью.
Он глуп и беден сильно, не прав и знать не хочет,
И он забыл, наверно, что тени исчезают ночью.
Он душит себя правдой, клеймит жестокой долей,
Хоть знает, что всего-лишь, ему забыть не хватит воли.
Ведь он, как все, один здесь, и будет одиноким,
А память - друг родимый, хоть самый и жестокий.