Я больше не могу, его вид меня бесит, задевает самолюбие, забрасывает сознание кучей вопросов, на которые у меня заведомо нет ответов... Ответом не может быть ни он, ни события, пролетевшие между нами, так и не позволившие доверять друг другу... Ответом могу быть только я. Но даже самый мудрый человек не может понять в чем же его суть...что уж говорить обо мне - существе, вообразившем переизбыток знаний и мудрости в самом себе и заставившем практически всех окружающих в это поверить. Но что я могу с собой сделать? Как я могу не загоняться с самых обыденных и не имеющих никакого значения событий, слов, взглядов, мыслей, простых выплесков "магического" бессознательного, которое так любят называть шестым, седьмым или еще каким-нибудь чувством, в безразличную ко мне реальность? Чем я тогда буду жить, заниматься, гордиться, восхищать...как я тогда смогу "самовыражаться"? Да, это всего лишь мой способ "выделиться", постараться быть "самой собой", то есть не такой как все... Но что во мне необычного, что во мне "удивительного"?! Да ровным счетом ничего: две руки, две ноги и голова, забитая странными, пропитанными суицидальными наклонностями, мыслями, не способными ни изменить, ни оправдать все окружающее даже в моем сознании, не говоря уже о других. Я совершенно обычна и предсказуема, только вместо выбеленных волос и слишком неправдоподобной длины ног или знания энциклопедического словаря на всех языках мира у меня кучка жалких стишков и большое самомнение.