Минувшая ночь прошла с небольшими осложнениями. Осложнения в виде распухшего лица, непонятной эйфории, жуткой боли в горле, отсутствия желания курить...

Где-то в четыре утра меня, наконец, отпустило после травы, и болезнь сделалась совсем невыносимой. Забавное ощущение: когда отчаянно пытаешься согреться под тремя одеялами, а пылающее жаром тело по-прежнему бьёт озноб...

На рассвете я дочитала "Невидимок" Паланика.

Я рыдала в голос.

Я была ТАК счастлива в последний раз, наверное, в детстве.

Нет, правда, мне сейчас даже не тринадцать - мне лет восемь. И я знаю, что никогда по-настоящему не повзрослею. И чувство такое, что я люблю всё человечество. Люблю...

Я решила начать со своего сына. Я не стану ограничиваться "всем миром" - пусть будет конкретный, живой человек, которому я подарю то, что переполняет меня в эту минуту. Но я не хочу, чтобы наша жизнь была похожа на жизнь героев Паланика. Пусть она будет ни_на_что_не_похожа... Я напишу её, как никто и никогда прежде. И посвящается эта история Даниэлю.

                                                           ***