Совсем скоро поезд. Буду курить трубку в тамбуре, разглядывать окна, покрытые инеем. Белая красота, но жаль, не лето. Не высунешь морду в окно, хоть и верхняя полка.
     Будем считать, что между концом одного года и началом второго есть небольшой промежуток. Небольшая прослойка, куда можно проскользнуть, хоть на чуть-чуть забыв про числа.
     Следующий год будет непременно другим, а чего ещё хотеть?